Ехать до дому - минуты полторы...
Перепрыгиваю через железнодорожный переезд, как на ралли, прошу прощения у машины за такую манеру вождения (быстрее едешь - меньше кочек), топлю педаль в пол и...... вижу на своём пути к спасению продавца полосатых палочек.

Они там регулярно стоят... около ЗНОКовской базы, недоезжая фарфорового завода...... Только я про это и думать позабыл со своими проблемами.....

Понимая, что ничего уже не исправить и мочевой пузырь больше ждать не собирается, выползаю из-за руля, встаю около заднего правого колеса и "расслабляюсь", честно глядя в глаза приближающемуся стражу порядка. Он замедляет свой шаг, а его фуражка начинает сползать на затылок без помощи рук!

Сделав своё "чёрное дело", вежливо прошу прощения и объясняю ситуацию......

Есть... Есть все-таки нормальные мужики среди них!
Поржав над "бедолагой", он машет мне палочкой, и идёт обратно в свою теплую машину, докладывать "ситуацию" напарнику, который уже загибается от смеха где-то на уровне салонных ковриков..

PS Тока что на перекуре рассказал эту историю ребятам....
Они долго ржали... Но не над ситуацией.... а над тем, что я до сих пор не заметил давно действующий сортир..... прямо при входе в "Эссен"....